Хочу рассказать о своем обращение к музе. Читала в детстве до школы плохо. В школе училась криво, но это не помешало мне во втором классе написать первый рассказ О чайке, после просмотра Дисней мультика про русалочку. После последовал стих на 8 марта маме, дальше стих по Котов и так пошло и поехало. Стихи пишу чаще, чем миниатюры. Не люблю ёмкие произведения. Хотя есть рассказ, который печатала на машинке.
Стихи меня выручали. Я находила в них отклик самой себя. Весь мир будто замирал в тишине. Когда слушаешь тишину, она начинает с тобой говорить. Так и я садилась ночью на кухне, не включая свет и писала стихи под лунным светом в зимней ночи. Была травма и я надолго забросила стихи. Сильный удар. Попытки начать писать, превращались в провалы. Тогда я стала вести рукописный дневник, в котором слезы души превращались в живые строки. И снова стихи, которые стали сбываться. Сбывалось большинство стихов ( о белом маке, который вырос у меня через 3 года на даче), (о смерти сестры, будто она через меня говорила), написала за несколько дней до ее смерти с совпадением числа ее смерти. После любовные стихи, все сбывались. Мне стало страшно писать. Я не хотела, чтоб они сбывались. Я старалась насильно писать о позитивных белых слониках и цвяточках, но в душе что-то щемило давно и очень глубоко. Я написала стих о разлуке с парнем и он сбылся. Стихи просто идут на чувствах, будто схватываю их порывами откуда-то. Иногда целые строчки уже идут готовыми, будто и не я их писала.
Сейчас я стала осторожнее относиться к стихам. Иногда двести раз подумаешь, чем услышать строки и написать стих. Но иногда бывает, искрой проносится что-то внутри меня и звучит, будто просится на волю. Я никогда не знаю концовки стихов. Все спонтанно и так же непонятно для меня самой. Сейчас я вижу сотни названий стихов и могу бесконечно их называть, но я просто физически не успеваю их записывать и те чувства, что идут на них. Все так быстро, буквально доли секунды возникают. Наверно это моя муза шалит. Лично у меня ощущение, что я будто выдергиваю инфу откуда-то и приходит она в такой форме. Иногда жутко от того, что пишу . Все эмоции во мне усилены во время написания в сто раз. Я вижу образы и переживать это не просто, я бы даже сказала не столь приятно и легко. Уж какие тут белые слоники и цвяточки.